Corrupcion del contexto.

Detras de ti una pared, un muro,
justo al frente; gente, multitud,
arriba el cielo;
testigo y victima de los suces que abajo ocurren.


Eres el principio y final de todo
(si lo quieres ver asi)

Pues debes saber que no hay, ni habra nada mas abajo que tu; no existe tal subsuelo infernal en tu vida , quiza solo en tu muerte pero lejos de ese estado te encuentras.
Unete a la multitud, pegate al muro si quieres, busca llegar al cielo o quedate donde estas pero hazlo correcto y sin dudas; no pienses las cosas antes de hacerlas, piensa mientras lo haces, piensa que nunca es suficiente y que todo tiene limites excepto tu caminar, eres eterno.
Quiza tu cuerpo alguna vez se inmovilize y despedaze; pero tu pensamiento seguira sintiendose, pues si lo hiciste bien y sin titubear; mentes seguidoras de pensamientos reales continuaran tu paso haciendo un camino interminable, haciendote eterno sin buscar gloria.

Nota no poetica:
En una busqueda verdadera; lo fundamental es olvidar el nombre del fin buscado...
cuando menos lo piensas lo encontraras nombrado de otra manera.

P.D. Juro que todo esto es auto-plagio.
recalco AUTO...

Del todo (y de la existencia si asi lo deseas)

Deltodo... y yo existo en ese todo hueco,

y del todo hueco nace la nada enorme,

la nada tapante, tapante de lo que sobra.

Y las rosas de las cuales alguna vez imaginamos sus olores,

son ahora las bases de nuestros perfumes.

si me dieran a escoger ser soldado o poeta...
seria soldado.
...
prefiero llenar a un individuo de balas que de poesia.

Pequeñisimo Escenario ... alrededor

La mesa, en mi cara,
un old fashion acostado, ya sin hielo, a punto de caer,
caer en una silla de roble (la mesa es caoba) con una pata en el aire,
el oso negro se rie de mi, no lo alcanzo... el no se mueve,
esa ventana me asusta; siempre apunta al lado contrario de la luna,
y yo siempre con ganas de verla, se me esconde?

La noche afuera, adentro no se... quiza un ocaso o dos;
si cuento el de la botella, el otro es el mio.

Los cuadros en la pared ya son un chiste...
las miradas en los retratos me dicen que el chiste soy yo... pero no rien,
mi respiracion hace musica al rosar con la tabla,
y esos liquidos casi solidos dentro de mi nariz le dan el bajo exacto a cada nota.

el llanto seco del vaso emana un olor casi agradable;
un giro leve a mi cabeza basta para que mi olfato se arrepienta de lo antes sentido,
ni el sexo lleno de sudor podria opacar el hedor de las 11 colillas en el cenicero.

Ya no hare nada por alcanzar esa botella, mucho menos el vaso... ya sin hielos,
tampoco continuare marcando con caoba mis mejillas,
mas facil es caminar hacia el pasillo... caminando de espaldas a la ventana.

Quiza tenga que esperar otro dia para ver la luna.

Y de lo sensato... que debo escribir?

y me piden que escriba algo sensato (?) lo pienso y me detengo en un punto donde muchos, como yo, se quedarian estancados; nunca conoci a un lector sensato que solo lea cosas sensatas de leer... ni a un escritor (realmente bueno) sensato que escriba cosas sensatas de escribir.
la sensatez de un lector y de un escritor; es meramente la aceptacion que le de uno al otro....

QUIEN PIDA ALGO SENSATO DE LEER... NUNCA A LEIDO.

!Y LO FELICITO!!!!!

pero para todos, escribire algo sensato de leer:

...

lo siento; es todo lo que pude dar sin mensaje poetico... claro

Narrativa del desespero

Es la imaginacion, la perdicion de mis ojos en tu ser,
una sonrrisa arrancada de la mia,
la limitacion explosiva de mi cuerpo,
cierta espera de lo que no pasara;
fantasia de mis manos presionandote, presinandote toda;
la pelicula mental de la cascara vana deespegandose de ti,
la superficie real de tu humanidad que atrevo a decir es perfecta, celestial
si! exacto; el cielo se equivoco y te mando al lugar erroneo.
te arrojaron a mi vista sin convertirte en reina,
pero te encuentras como diosa,
superioridad inmensa en cuanto a mi y a todos...

la pasion, la pasion que quiza tu misma no conoces pero utilizas.
y en mi ser funciona;
para mi es suficiente para acomodar mi aliento en tus pies,
en tus uñas que he visto ya en la realidad;
y me hacen viajar en pequeñez por lo que nadie desea,
por lo que nadie piensa siquiera.

BONUS:
es una sonrisa efimera... efimera pero constante,
perfecta como quiera que sea, y de tu cuerpo un monumento, un palacio...
un templo de alabanza al dios si es que existe y nos ve... y nos critica.
Hoy ya no quiero poesia, ni belleza en las letras, este escrito es de deseo, de pasion contenida.

Una desesperacion por tu boca paseandose en mi cuerpo entero,
expidiendo placer de ser a ser, es una perdicion de mi mente,
tu mirada que antes se perdia mientras la veia...
ahora se perdera en las bajas fricciones de nuestros cuerpos sudados,
bañados de la sal dulce que envenena de calor nuestros cuerpos y produce suspiros violentos
y tensos de eso que llaman amor... que, aunque momentaneo,
nos da el sentido de ese suceso que nunca viviremos...

Por lo menos no en el universo del dia presente

NOTA: Aunque rosa...; este escrito es Sin Mensaje Poetico

Efimero

El poeta circunstancial,
el que no siempre existe,
el que no tiene poesia;
el que la ve de lejos.
el que solo en ocasiones toca la belleza insensata...
el que hoy y mañana descansa... no escribe,
el que desperdicia su tinta cada que puede,
el que le pide permiso a la pluma y al papel... (no siempre lo dejan)
el que ve al mundo siempre igual, excepto cuando no lo es.

Estando parado en los placeres comunes ,
exhibe su tacto perfecto,
enseña pasiones, vacias emociones,
enamora, convierte y maneja con el roce correcto.

Escupe en hojas la ogonia de sus letras,
es quien da arte a la caida mortal de su arte,
escritor de frases momentaneas con hermosura perpetua,
emisor de cordura... con fin pero sin comienzo.
embrion de rey de palabras ; palabras cualquiera,
emperador sin imperio, fueron solo cimientos,
electron, este cargado de energia positiva;
energia, energia, energia que solo pasea, aguarda,
espera la puerta para escapar del encierro literario,
endiadis de nada y nada; un todo hueco.
egoismo inconciente, involuntario tambien.

Nunca...

¿y por que no sere escritor?

por que alguna vez escribi lo suficiente y me canse,

fueron letras y nada mas... nada,

y no escribire ya, pues no tengo nada que decir y me aterra el aliento vano...

igual que la tinta desperdiciada o los dedos planos por un teclado blanco como mi mente.

decidi entonces no perder mi tiempo en manchar papeles y dejarlos intactos,

por que prefiero correr por los terrenos minados y reventar mis piernas

y aun asi seguir hasta arrastrarme y explotar por completo,

negare las peticiones de mi mente, pues mi eleccion es satisfacer mi lado carnal;

y de lo carnal a lo mental...

mi tiempo es precioso y preciso... y lo gasto (mejor y por fortuna)

en las bajas fricciones de los sexos contrarios,

un descanso mental en cansancio carnal.

(el dejate de mamadas de la piel al cerebro)

y no escribo por que no tengo papel... ni pluma... y mi lapiz esta sin punta,

no escribo por que; ¿a quien le importa lo que piense? si ni dentro ni fuera de mi; encuentro la divinidad absoluta que escupe la sabiduria misma de ese invisible delirio llamado el supremo.

que ni yo ni tu ni la idea misma que lo construye me da la razon de existir,

y si mi existencia esta de mas... entonces mis letras me estorban,

y aunque para matarme debo aniquilar antes mis pensamientos;

no lo hare dejandolos a merced de el pisoteo vulgar del populacho nefasto y hueco,

de la realidad inocente, con menos motivos de ser, sin ser, que yo que soy y no puedo ser...

... mmm... no es tan diverdido... es solo que lo es...