Empujo las manos contra el rostro,
remarco las letras de siempre
en el plástico de siempre,
que se queja y se retuerce.
El humo delgado sin la fuerza de la nicotina,
es la sanidad de lo que purifica.
La marca en una orilla,
en el filo sangrante que besa.
Rompe visiones con una mancha,
refresca sin la humedad del calor
mordiendo la pasta de un pelvis moribundo,
ideando la castrada sensación del canto.
Una vida como esas;
que de vez en cuando
Me dibujan la sonrojada envidia
llena de pesares genitales.
Aquél se alimenta de olores sin vida,
revuelca su muerte con esencia
de la materia muerta y volada;
entre los dedos de un dios,
que a veces…
se le olvida respirar del oxigeno que nos brinda,
con soplidos de sexo sin fuerza.
La estética de la sopa instantánea
esta e la soledad,
nunca nadie en esta existencia o en la de alguien más;
daría la vida para compartir la comida del solo.
Siempre hubo un montón de cosas amontonadas en algún rincón y las ignoraba por mero sentido común y amor propio. Las ventanas de una nueva luz siempre se abren cuando el sol se pone y el viento es más húmedo. Yo desperté buscando mi sueño último en la otra almohada y me deprimió ver la boca de mi mano recargada sobre el montón de plumas de ganso y la fina tela que las aprisiona como para que no se vallan también. Cerré los ojos de nuevo y los apretaba fuerte, juro que me lastimaba apretándolos. Cuando comencé a soñar, antes, lo primero que me dije cuando la vi fue; por favor que sea real, por favor que sea real. La mejor forma de notar que es un sueño. Pero lo disfrute cuanto pude, juro que lo disfrute. Por eso es que apretaba y apretaba los parpados, en verdad quería regresar, en verdad quería que fuera real o que, por lo menos, volviera suceder.
Me levanté luego de largos intentos, y tuve una mañana distinta. Primero, porque me levante temprano y después por que limpié por iniciativa propia. Me acerque al estéreo y puse un disco, ya nadie hace es. Barrí, luego trapeé y me puse a acomodar los papeles higiénicos, su olor es lo mejor del mundo, juro que es lo mejor del mundo. La música y el quehacer culturalmente femenino me pusieron a olvidar la mañana, pero seguía esa punzada casi física que te llega a la pansa con ayuda de la memoria. Ella apareció y me dejo una duda, miedo y la necesidad de esos 15 segundos los cuales le pedí como se le pide algo a un altar de piedra. Nada de lo que puse en las hojas anteriores me hacia un efecto amnésico, tampoco esta, pero por lo menos me llenan de manías.
Y a las 6 de la tarde aun con ropa de dormir y con ganas de desayunar, me golpea como patada de burro, y siento eso que se siente en las bolsas de los ojos, así como que se llenan de algo. No tengo idea de que sean los sueños, creo que no son nada, creo que es solo imaginación, o una revelación de alguna necesidad. Pero pareciera gastado que sea justo ahora. Pudo ser hace tres meses con efecto distinto, o ayer, con eso del futbol hubiera sido alguna cosa distinta y de más corta duración. Hoy no me quede solo, como cuando esperaba a alguien y no llego porque nunca estuve solo. Como aquella que no llego porque me vio con alguien más en algún sitio que no era ni mío ni de nadie. Yo estaba solo, juro que estaba solo.
Es como en las películas de hoy, que ponen al tipo sentado en una silla frente a la computadora y solo se mueve el fondo, en una velocidad que hace que solo se vean luces y colores pasando como rayones de lápices y plumones en un pizarrón blanco. Gente pasa diciendo cosas sobre el PAN y su derrota, la verdad de la religión en la india y sus colindantes, y todo lo escucho como cuando escuchas el teclado mientras escribes. Lo conoces, lo escuchas, lo aprendes pero no importa, por más constante que sea. Y con minutos de más o de menos la pared es la misma y los adornos colgados tienen una mueca de polvo y de humedad. Unos sonríen y otros se quejan pero ninguno se conforma, solo yo y mi tiempo desvirtuado.
Y con un poco de justificación para tener los ojos casi oscuros en su totalidad y con los parpados a medio cerrar, trato de no ver nada más que la pantalla sin luz ni pasión. Con la mano derecha un poco más cansada que la izquierda y enamorado de nadie ya, me sonrío con la mitad de mis labios, y con la otra dejo atrás memorias que si puedo controlar. Y vuelve la punzada en el estomago, y me intriga, juro que me intriga. Puse dos letras sobre mi muñeca izquierda, es hebreo, creo que yo debí ser mas judío de lo que soy, debí ser menos católico de lo que soy, debí ser alguna otra cosa. Mi padre, el judío mas budista del mundo, me visita dos veces por semana, hoy le tocó, por eso no me quede solo. Me imagino que debería hablar más con él, debería ser menos sincero. Hoy le pregunte a mi madre, la católica más atea del mundo, si los sueños tienen un significado mas allá de lo literal, su respuesta, como siempre, fue tan simple como su peinado.
Las palabras y su sentido tan escondido como los lunares más claros de esa chica a la que le mordí los hombros y me sonreía como para agradecerlo o pedirlo una vez más. Yo le dije que quería 15 segundos, ella quizá quería que le pidiera algo más. Siempre le sonrío con miedo incluso cuando no me ve, aunque cundo lo hace prefiero que se esconda la mirada dentro de las pestañas. Algún día se mostro distinta... y se volvió otra cosa. Le escribí cuanto pude pero la deje en paz cuando me minimizo. Y recordarla sin querer tiene la ventaja de que no me apetece hacer nada más que pensar en alguna cosa que me haga poner la cabeza en otra cosa, y eso está bien juro que está bien.
Como la paz de un hombre sin miedo, y como el temblar de un hombre olvidado, así mismo la pongo en la memoria cada vez que me siento libre de su miel y de su sal llena de brillo. La piel que no se terminaba nunca siempre me supo mejor cuando me dejaba con un poco de deseo. Pero bajo la sombra del espíritu que vale más que la carne, nunca he de permitirme olvidar la huella del último paseo que se dio entre mi pobre calor. Pobre pero verdadero, juro que verdadero y lleno de paz.
Y me pides que escriba… pero quien sabe donde diablos estás…
Así que lo intento pero no me sabe… así que lo borro y recuerdo instantes para no ver la televisión. Después… levanto la pluma y dibujo una forma que desconozco; debe ser la máxima expresión de mi identidad momentánea.
¿Cuantas veces no me he dibujado entonces, intentando dibujar algo más?
Debe ser la muestra más plena y verdadera de que soy todas las cosas…. Por más forma que les falte y por mas espíritu que les sobre.
El alcohol es como la paz que viene dentro del acorde exacto en la cancion predilecta.
El alcohol y su efecto representan la, mano de dios sobre el escritorio de quien escribe poesía.
El alcohol y dios son la misma cosa excepto que el alcohol es comprobable.
El amor es una exhuberancia de la vida que solo se capta cuando el alcohol tiene la presencia dentro del espíritu.
El amor de mi vida y el alcohol tienen la semejanza de que su estado mas puro es cuando los tengo unidos a mi cuerpo.
La cosa mas cercana a la gloria es el estado de ebriedad,y a su vez la cruda es el castigo divino mas eficaz de todos… que es dios si no es el alcohol mismo.
La forma mas pura de dios es liquida.
La imaginación del hombre sobrio no es nada respecto a la imaginación del hombre ebrio, habrá que ver si es mas feliz el hombre sobrio que el ebrio… que si no, la imaginación del hombre sobrio no solo o será suficiente, sino que será inútil.
La música y el alcohol son los mejores amigos del hombre… justo como las mujeres y la media luz cuando se trata del amor, pero eso es lo trivial… habrá que ver lo imponente de la resaca en ambas.
La amistad se disfruta más en el estado etílico, si no, coméntale a tu mejor amigo en sobriedad, que te gustaría hacerle el amor a su novia…. Mientras el te ve.
La poesía de los sobrios termina siendo algo falso en tanto que no representa verdad… sino una estética forzada.
Cada trago dedicado es karma liberado.
El alcohol y las mujeres te hacen escribir quizá, en la misma medida, excepto que cuando escribes por el alcohol, la escritura es mas verdadera. Pero cuando escribes bajo la influencia de ambos, las creaciones están basadas en la perfección, es decir; la verdad es estética pura.
Todos cantamos y bailamos al sonar de las guitarras, de pronto nos sentamos y las sentimos tan directas que pensamos que nos dirigen sus notas para bienestar de nuestras almas… eso es, necesariamente, la paz de la canción.
El alcohol y ella, la cual nunca su nombre se vera en este espacio, son la unica forma en la cual mi espacio nunca será tan vacío como aquel día en que la pagina duro 12 horas en blanco.
Si a mi me preguntaran ¿con quien te gustaría perderte en una isla desierta? No diría que con ella… diría que con la botella.
La mayoría de los intelectuales odia a Arjona… pero tiene razón en una cosa… “el tiempo en una botella para acudir a ella cuando quiera”.
La mujer que te dice que te ama siempre tiene que ser la misma que la hace feliz el solo verte, pero el alcohol siempre te hace feliz y no necesita verte, siempre eres tu quien lo busca… quizá debe ser una cuestión de actitud.
Siempre amare mas a las mujeres que al alcohol, pero siempre es mas fácil encontrar un buen licor que una buena mujer.
La desventaja del licor, respecto a la mujer, es que es muy difícil que te excite darle caricias a una botella.
La política siempre se remoja en vino tinto y whisky… si no, ¿por que Carlos Torres siempre esta tan pulcro en sus presentaciones? Por que ya esta marinado en verdad y sus mentiras no son más que apariencias de eso que pudiera ser lo que otros quieren escuchar.
El jefe Diego debe estar bebiendo en este momento, nunca fue tan importante beber, como para tener que inventar un secuestro.
La ebriedad, es la exhuberancia de la pasión.
La ebriedad es la filosofía hecha praxis.
La ebriedad es la muestra más pura de amor.
La ebriedad es un instante que dura lo que deseas.
La ebriedad es la intermitencia de las luces de la sabiduría mostrando la luz del conocimiento.
Este estado, es el monumento que le edifico a los seres que amo respecto a mi individualidad.
El alcohol es la única forma de honrar a la reina inglesa y a sus obras.
Nadie representa la paz en persona como el yo mostrandose a si mismo húmedo en liquido evaporándose.
La música y el amor casi se equiparan a la benevolencia del alcohol.
Las diferencias entre tantas vueltas de un mismo rollo fotográfico y entre la mujer de la que me enamore y con la que me acosté hace unos días, pareciera que son aparentemente las mismas, esas que por mera ignorancia desconozco y que por pereza no quiero conocer. La única razón por la que esta existencia inmediata tiene el poder de ser como lo estéticamente posible se muestra día a día, es porque no queda nada más.
En toda esa certeza de los doctos y de los poetas con sus cosas intelectuales sobre el poder de la palabra y la sentencia de los estatutos culturales, yo solo me limito a observar, a ver como se juegan el pellejo por una palabra que les representa la vida. Por mi parte respecto a las palabras que demuestran cosas, solo puedo expresar mi conocimiento de la respiración que llevo a cabo 24/7 y de las cosas que me valen para la vida. Como las sorpresas que me llevo por no callar y las que me llevo por llenarme la boca de silencio respecto a las mismas cosas a la vez.
Todo esto no es un problema filosófico ni nada de eso, es simplemente falta de cosas que hacer en un lapso determinado, como comer por nervios o hacer como que te equivocas de palabras para hacer que una conversación dure más. Cosas que, por mera naturaleza, las haces pensando en un bienestar, o de nuevo, buscando una sorpresa. Coma ayer que conocí y hable con una chica a la cual le escribí un cuento solo porque me gusto su sonrisa al revés, pero nunca me vio y no pude escuchar ninguna palabra de ella, al hablarle, ayer, fue agradable no decepcionarme de su voz y poder notar que interprete bien sus silencios... es como saber algo por mera intuición y creértelo tanto que lo haces verdadero. Últimamente no me equivoco con las personas, debe ser una predisposición a la muerte que no se por qué razón parece más próxima cada día. Como cuando te dicen que debes irte preparando para la guerra cuando esta empiece, pero siempre crees que falta mucho y en realidad no sabes si empezará al día siguiente. Pero venga son trivialidades que hacen referencia a alguna otra cosa, como las analogías en los exámenes de admisión, o como los emparedados que no llevan pan y te sorprenden de la misma manera que la muerte ya mencionada.
Sin mensaje poético y con la convicción de no tener nada mejor que hacer que relacionar cosas que no tienen nada que ver, escribí 7 cuartillas sobre una aguja metida en la vena de un adolecente con los ojos volteando hacia su cerebro, me recordó a un luchador que representa a dios en el ring, excepto que mas estéticamente, y lo imagine metiéndose una aguja también, aunque de nuevo, se miraba mejor que el chico aquel drogándose sin exuberancia de la vida.
Luego pensé en la mirada de las mujeres que no te ven a los ojos, pero sonríen para todo el mundo, pienso que esas pueden matar hasta a sus padres, pero estoy seguro también de que si se enamoran de algún idiota pueden ser lo más débil del mundo, como las lombrices cuando se quedan fuera de la tierra mojada y puedes partirlas en pedacitos y ver como se siguen moviendo al compás de tu respiración. Por mi parte me encantan.
Por alguna razón la paz que me da la compañía de la única familia que no es de mi sangre la conservo hasta el último momento, pues aunque quizá me acabe yo primero, bien valdría que alguien hiciera recorrer mis tonterías más allá de mi estado racional. Como cuando el abuelo muere y pasan generaciones oyendo las mismas historias sobre el abuelo que vomitaba tanto que pudo escribir en un charco de vomito a medio secar, el nombre completo de sus mejores amigos.
Murió Dio, y no diré nada mas, excepto que el metal se esta muriendo igual que este hombre lo hizo… no se si vuelva a llegar al mundo un ser tan poderoso como el, pero quizá y solo quizá, nos quede la esperanza del recuerdo del hombre que hizo que todos nosotros sintiéramos el poder oculto del metal en el fondo de nuestro espíritu… ¡al diablo la tristeza!… Die young.
Creo que sin la mujer no habría heavy metal, pues seguramente el hombre no habría tenido la delicadeza de crear instrumentos musicales… seguramente tampoco habría futbol ni alcohol. Tal vez todo lo que el hombre ama solo es una ilusión para dejar de pensar un momento en la mujer.
La filosofía y su feminidad son la razón por la que los hombres se acercan a la mujer, por que dan la misma sensación de poder y verdad.
La mujer y la filosofía son, a mi percepción, exactamente iguales, excepto que si una mujer se acerca a la filosofía no es considerada lesbiana.
Un ridículo mas en su nombre…. Y quizá sea tiempo de retirarme del sitio que no esta a mis pies sino a los suyos.
La última vez que vi a una mujer dándome la espalda… sus gritos la hicieron voltear, luego sonrió.
Cada que una sola presencia me intimida de esa manera, lo primero que hago es huir… nunca espero que me sigan… y nunca lo hacen, eso es, necesariamente malo (¿?).
El tormento de uno de esos roces es más prudente que mis arrebatos… yo preferiría morir que seguir besándola… pero estando vivo y al natural, no puedo evitarlo.
De la mujer sólo se que no es un hombre, de la filosofía que no es. Pero de ella… que tiene más verdad en la punta de su cabello que la filosofía que cree no ser mujer.
La bocina de un auto y la voz de algunas mujeres tienen ese mismo efecto obliga a moverte de sitio…pero hay otras situaciones en que esa misma bocina te hace voltear y te llama a subir.
La filosofía de un hombre es muy parecida a la mujer del mismo… me pregunto si Felipe Lee se ira a oriente a buscar a la mujer de sus sueños.
Todos tenemos una mujer a la cual le debemos todo lo que somos en determinados momentos de nuestra vida… en mi caso… mi madre debe ser la culpable de que dependa de la mujer para vivir.
La vida de la filosofía del autoconocimiento comienza y se acaba cada que cierras y abres los ojos, por otra parte, no es muy recomendable que la mujer se te aparezca de esa manera, dicen que hace daño.
Ella tiene la ventaja de que no tengo razones para creerla de una pertenecía, por mi parte nada mas no creo. Como cuando la filosofía esta en el numero de citas que incluyas de autores sobrevalorados.
La conciencia universal es femenina, la filosofía pura es femenina, la poesía es femenina, la muerte es femenina, la vida es femenina y todas las anteriores están llenas de verdad, por suerte la verdad es femenina… la mujer entonces… es verdad.
Creer que la filosofía actual tiene una función social, es creer en su muerte, pues la tomamos en una manera deductiva y no inductiva, es decir... queremos entender el individuo por su contexto, cuando debiéramos partir del individuo para entender todo lo que lo rodea... empezando estrictamente desde nosotros mismos, desde una percepción propia y pura del universo.
