Parte de una mañana retardada

Mi desayuno a la una y media de la tarde, aun con los ojos a media iluminación; dos empanadas de azúcar y un té de hierbabuena, lo suficiente para que mi cuerpo no se queje en todo el día y me permita resistir las horas que pasan de aquí a que duermo. Como parado y viendo hacia una ventana, y capto el cielo nublado mientras escucho un programa de televisión donde discuten el futuro de la selección en el mundial, dicen lo que cualquiera puede decir, yo no les creo porque no saben nada, y porque saben más que yo. Afuera; los árboles están tan quietos que parece una fotografía tomada en un instante tan quieto que parece que es una foto de una foto.

Termino mi desayuno poco elegante, el té aun está repleto, demasiado caliente para terminarlo en 10 minutos, yo demasiado frio para tomar calor. Después dirijo mi cuerpo o le que sea que es, a un pasillo con una mesa al final, y me pregunto ¿cuántas veces lo he recorrido con los mismos resultados? y ¿cuándo me ha dado algo más? La respuesta no importa y me siento, y abro el cuaderno multifuncional que todo el que se siente intelectual tiene para dejar algo en la memoria de ese ya indispensable artefacto no poético. Los segundos de espera son largos, pero solo le doy un trago al te, volteo al lado y sobre la mesa un periódico del 8 de abril, abierto en la pagina 09-B, la sección de deportes, una página llena de fotos de Natalie Suliman en distintos trajes de baños y lencería fina y sensual, la veo y la grabo en mi cabeza como una persona que jamás había visto, ahora ya la vi, igual como he visto a otras tantas que solo veo frente a una pantalla o en una hoja de papel, terminaron los quizá 12 segundos de espera, el cuaderno está listo y solo me queda escribir algo para mantenerme sano y de buen humor, si es que eso es necesario.

Nada me distrae en estos momentos, ni el olor a estiércol que viene de la ventana a mis espaldas que sirve para que la vida sea más hermosa y llena de colores, ni el sujeto que al final del pasillo bebe las 7 pastillas que le ordenaron con la única y simple razón de mantenerse con vida el mayor tiempo posible, ya quisiera yo esa clase de espíritu, ese amor tan extraño a sí mismo. Vuelvo la mirada al catalogo de letras y se vienen a mi mente todas las palabras que pueda escribir con coherencia y algo de significado, no paro y el té se queda casi completo y frio, lo recuerdo y comienzo a beberlo por no darle una existencia inútil, regreso a las letras y grita la guacamaya pidiendo alguna cosa, grita desde afuera y se escucha como si estuviera a mi lado... como si me hubiera hablado y hablado muchas veces antes y yo no le hubiera contestado ¿habrá sido así? Llevo 29 minutos aquí, quizá me hablo algunas veces antes de esta. Salgo, abro la puerta y le pregunto cual ser humano convencional ¿qué quieres? Grita y se esponja, está molesto, y yo solo quiero que se calle y me evite fatigas. Voy a la cocina y tomo las galletas betunadas, le doy una y se calla. Siempre que me quedo a solas con esa ave cuido que no se muera bajo mi responsabilidad, una vez soñé que moría bajo mi cuidado, que un perro le mordía el gaznate y se lo hacía girar, quizá por eso solo quiero que sobreviva... no quiero ser blanco de reclamos y esas cosas que hace la gente desesperada.

Mi té frio por lo menos será acompañado de unas galletas betunadas, la guacamaya ha servido de algo y me ha mostrado el camino para el rescate de un té ya frio y con desorden de azúcar. De nuevo el periódico me llama la atención, pero mejor no lo miro y después volteo y pongo a Natalie Suliman viendo hacia la mesa, y la pagina que se muestra ahora me dice que Rooney está lesionado de nuevo y que el Manchester vive un drama en su teatro, es la hoja 04-B, a este periódico le faltan hojas, o quizá es que yo nunca he leído un periódico, ahora las imágenes son de hombres luchando por el cuero y otros festejando goles, cuanta felicidad, no hay vida más estética que la de los futbolistas, por lo menos no hay nada que se le compare. No creo que alguno se levanta a la una y desayune empanadas de azúcar, y luego se siente a pasar instantes inútiles a una computadora, creo más bien que tiene unas vidas sexuales que les evitan las reencarnaciones que nosotros los deteriorados sufrimos cada día.

Ahora me entran las ganas de dejar de hacer lo que estoy haciendo, debería respetar las ganas y ponerme a ver televisión o pensar en alguna otra cosa, alguna cosa que me permita volver a tener ganas de escribir, quizá en la muerte de alguna cosa o el surgimiento de memorias modernas, la malaria y sus utilidades medicas, el vaivén de las miradas de quien no me ve, o en ella... para variar y notarme más imbécil de lo que soy y lo evidente que es mi espíritu de vez en cuando ¿cuántas veces se respirará en mi honor? Sin contar las mías que aunque forzadas son las suficientes para molestar un día mas, creo que unas 3 veces al día se respira hasta acá... y solo pienso que no es necesario; que el viento no sopla tan fuerte como para que lo note y las nubes de hoy no favorecen a mi percepción.

La casa hoy se pone fría, no hay más personas que yo aquí, si es que aun puedo autonombrarme así... lo gregario se me quedo en una mesa cuadrada el día que me mostraron la soledad y mi decadencia de magnetismo estético-natural. Cada vez que me quedo solo por aquí me siento en los brazos de mi mismo, antes pensaba en invitar a pasar a alguien, pero hoy tengo la sensación de que ese deseo no se repetirá, estoy bien con mi te, mis empanadas, los buenos días a las una de la tarde y mis dedos educados torturando botones con el tacto de una bailarina de ballet y con el ritmo de los pasos de una anciana que sabe pisar más que cualquier joven que corre.

El té se ha terminado y mi taza especial tiene marcada en sus rostros la paciencia que me tienen al esperar a que la vacíe tan lentamente como vacio mis pensamientos, solo que siempre será más útil lo que la taza haga por mí al vaciar el té, que lo que yo haga por algún otro vaciando alguna cosa de mi cabeza, es la ley para quienes tenemos que, para poder estar solos aunque sea un momento, mentir como si fuera lo único que nos quedara por ostentar esta realidad tan bella solo para nosotros.

.....

Siempre que tomo un trago barato, escuchando a Nacho Vegas, imagino que esta ahí, tocando a flor de piel. Ese hombre me ha robado las letras… por lo tanto me ha puesto en una fuerte prisión de cadena Karmica…. Habrá que dejar de ser él… justo cuando deje de escarbar en tierras que parecen de otros, debo escribirme.

Los hombres y sus creaciones es el bando del estado de cosas oculto en la mente superficial de hombres vacíos de espíritu y llenos de materia.

De mi caida... de ti.

Fragmento.

Fue algo que jamás imagine de tal forma,

Es como si me hubiera matado

Y me dio la tranquilidad y el miedo mas profundo de todos, es como haber estado en el sitio más hermoso del cosmos y alguien me apretara la garganta desde adentro, no es más que la presencia de todo un segundo de vida casi inexistente que sofoca con su estado de unión, con su rito.

Y hoy que tengo tanto de que escribir, lo frío del viento y lo seco del tiempo me obliga a permanecer quieto y sonriente ante la dicha de la muerte, y de la paz del vino sin descorchar, el rezo de otros por la bondad de mi ser, y la rabia de quienes comenzaron lo que nadie termina.

Del infierno al cielo en el mismo presente y en el mismo camino, lo clásico de estos polos es el auge de los demonios blancos y de los santos oscuros. La sangre de los anteriores es la poesía de los vencedores…

El fuerte umbral de los 7 deseos se vence ante el más elemental de todos, ante su presencia en la de otro… ¿Cuántos pasos más se darán en honor a este momento tan gloriosamente mortuorio? Seguro solo dos… los nuestros.

Puede ser que en mi estancia pasiva; el origen de mi fénix se encuentre en la pasión por un demonio. Entonces debo cuidarme la piel…… y el alma.

Estado.

El aparecer de todos los hombres se ha presentado como el extracto de una función coital y moral.
Luego de la estupidez anterior, he de comentar que no creo que el coito sea lo que produzca la población humana.
Tras esta última estupidez solo se debe decir que no se diga nada, sería más puro pensar que no hay población ni generación espontanea. La paz y el bien del caos son exquisitos para quien los entiende como ajenos a lo socialmente afectado... por mi parte las exuberancia de la vida se encuentra en el conocimiento de la inexistencia de lo social como obra natural... es decir; plantarse en la situación de una caída hacia arriba con el viento hacia abajo, un estado de quietud y fuerza neutral.

De la escritura.

No puedo escribir lo que me ordenan... necesito escribirme a mí mismo... eso es posible, y evitare la reencarnación.

Siempre quise que las letras representaran el estado de cosas, pero ahora solo se que deben representar la totalidad... lo único... el espíritu... la nada.... el yo.

Expón en el viento con tu exhalación, no en lo constante de una hoja de papel, el universo te respira cuando lo respiras, el ciclo de la muerte y de la vida es la bondad de la rueda que gira en todas direcciones.

Si la verdad estuviera en la sucesión de una metodología lógica, los seres más ruines serian reyes y los poetas serian mas poetas... es decir, menos leídos o escuchados... más alejados de su cárcel y mas dentro de ella..

En el pensamiento solo nos queda esperar la muerte y el descanso de la vida intelectual... el renacimiento desde los escombros, la alquimia del logos, el fénix del conocimiento... el edén.

Memoria de un momento de ti.

-->

Fragmento...

Dedicado...

Allá… el ritual de belleza es continuo y pacifico… estas ahí… rozando el viento vanidosa y divinamente, y apoderándote del mundo posando para él y enamorándolo… ni mi religión que me lo permite, me deja sentir lo que significaría ser el viento y rozarte tan sensualmente para mi que tu ni lo notarías… soy el viento… y estoy tan lejos de ti que no puedes descubrirlo. Nadie ama como el viento a las flores…. Nadie disfruta más el rozar sus espinas.

Y tú allá… y a mí sólo me queda imaginar… pero de tu belleza, aun estando aquí… nada contiene que mi pluma se mueva y te escriba, tu belleza se quedó en otro lugar, pero todo lo que me hace escribir se quedó conmigo, igual que el viento soy allá, tu eres la poesía a la que le hago el amor en una hoja de papel todas las noches.

Eres la poesía a la que le hago el amor en una hoja de papel todas las noches.

El que contempla.

“Lo que escucho, ¿será acaso

el vendaval nocturno que chilla o bien

el ahorcado que lanza un suspiro desde

la horca?”

!Paum!

Aloysius Bertrand.

Camino.

He perdido lo que me hacia especial, lo que me gritaba, lo que le debía luego de tanto.

El poeta del ciclo anterior tiene razón en una cosa:

“Ya nadie me espera”

Ni siquiera quien no sabe lo que fui, lo que tuve.

Lo que me quitaron por mera necesidad de darme lo que merezco.

He cruzado un suelo extenso,

Un suelo de fuegos, hielos y rocas,

Y la mano extraña de ayer

me recuerda que ese suelo

lo cruzamos unidos,

y que pude tirarme al fuego,

comer el hielo total y sangrar las rocas hasta destruirlas,

para que por lo menos …

Tu llegaras hasta aquí.

Y no hay nada por aquí…

Quimera.

Sólo la quimera perfecta nace y muere por secretos y misterios,
Sólo la paz y su contrario se encuentran en su vientre,
Y en su mirada de sentidas formas;
Se descubre la escasez de humanidad.

Mano y garras como complejidad tan natural y común,
El peso del viento y el arrojo de soles en fuerzas animales,
La necesidad del hombre por comprender semejante fruto;
Y dicho fruto para disfrutarse dentro de si mismo en ella.

Aletazos de ironía ante la perfección de su momento de ruin juicio,
Su vacío llena la putrefacción maquillada de hombres de poca mente,
El viento que domina con humo y sin el,
La raza que desgarra con el sudor de la subversión,
El nacimiento de su ser es la muerte de un hechizo,
El ir y venir de su alma en derrotero contrapuesto a otra alma,
Su compás en pose de rezo y provocación.

La mayéutica de su acto primero es la función del retorno de su procreación y de su nacimiento, es la repetición del caos de la creación de su propio ser,
El roce que produce lo húmedo de su deseo de savia,
Como punto de imagen del momento de un parto de sabiduría encarnada.

La quimera perfecta que muere y nace sin secretos ni misterios,
Con caos y su contrario refugiado en su vientre,
Y en su sonrisa violenta y su paso malevo…
La reproducción de su nacimiento la rejuvenece…
La deshumaniza… la hace hombre el hombre,
Su nacimiento es la marca de su naturaleza,
Reprodúcelo… retorna… nace…
Nace otra vez… retorna al vientre,
Dale la sabiduría al proveedor.
Que es el único acto conciente de ambos,
Renacer en otro.

Nace… nace otra vez,
Reproduce el momento de la luz.

Como murió la filosofía de un modo bien presupuesto.

Para mi hermano Magio.

Este es un ejercicio escolar... una parodia de un capitulo del cuento de Rebelais

"Gargantua y Pantagruel"

Mientras la gente luego de años y años aun festejaba la inevitable muerte de dios y la llegada de otros, y los hombres se sentían libres luego de mal interpretar la voluntad y la exhuberancia de la vida, luego de que los ancianos ancestros Shopenhauer y Nietzsche habían hecho lo correcto acabando con la formalidad filosófica y volviéndose poetas pensantes y actuantes, ya nadie sabia que hacer con el pensar Filosófico, y la sabiduría se había hecho vieja y no era fértil ni atractiva así que partió a su origen, volvió a oriente y se perdió por allá. En occidente solo quedaba la filosofía falsa, que había surgido de errores como los lógicos y el anciano Marx, y que mucho después fue alimentada por malas interpretaciones hechas de lo que los intelectuales llaman existencialismo y que solo contenía un dejo de filosofía verdadera en sus entrañas, eso dejo a la joven y atractiva nueva filosofía sin una compañía femenina, así que se unió a los hombres y se presto a ellos cual objeto de utilidad. El grupo de hombres descubrió que era fácil y que le gustaba ser penetrada y ultrajada brutalmente por cualquiera que se sintiera capaz de seguir los pasos de otros que ya le habían dejado su semilla. Este ardiente ser fue tomando un cuerpo mas atractivo para quienes solo miran un par de tetas y nalgas en la razón y cada vez atrajo mas a los viriles y deseosos pasionales de occidente.
Así que durante tiempo fue cogida una y otra vez por los pensadores de épocas venideras y, como se dijo, recibiendo algo de ellos desde niña, ocasionando estar acostumbrada a ser tomada todo el tiempo con mas y mas deseo, a veces permitía que la golpearan y le dijeran cualquier cosa que excitara las pretensiones filosóficas que la hacían explotar en ideas y nuevas corrientes con mas racionalidad que verdadera filosofía.
El lenguaje la tentaba al grado que le hacia pensar que el lo era todo, pero sentía que aun quedaba algo de uno de sus mas estupidos amantes anteriores, Frankfurt y todos sus traumas que la habían cautivado y humedecido todas sus terminales nerviosas, y recordaba sus ultimas palabras, “te cambiaremos por la sobriedad y el arte” los entupidos Judío-alemanes traumados retrasaron una cosa que a final de cuentas regreso, y con ayuda de nuevos pensadores que los siguen idealistamente llevaron a la filosofía aun momento de placer ilimitado y fatal.
Pues llego el postmodernismo y con el la unión de todos los pensamientos vanos de nuestra academia filosófica… todos acorralaron a la filosofía en una recamara, y todos empezaron a tocarla y le quitaban la ropa pero cada vez tenia mas, quizá estaba cansada de ser tomada para razones tan viles como el pensamiento posmodernista y las estupideces neofilosóficas, así que los tantos pensadores que estaban hambrientos de los placeres de la filosofía le arrancaron los cientos de trapos a mordidas y la tocaron y nadie la penetro hasta que ella lo quisiera, la tocaron por horas y ella sudaba y sudaba por el fuego que la consumía, ella quería que todos la poseyeran, estaba faltando a su integridad o lo poco que le quedaba de ella, no lo soporto mas y ella empezó a acariciar a todos los que la tocaban, les empezó a frotar sus penes a dar licor de su vagina, los emborracho a todos y los enloqueció con el olor de su humedad que le provoco su necesidad de placer, le pidió a todo ese conglomerado que la tomara, que la penetraran y ellos lo hicieron, pero todos al mismo instante; el postmodernismo en su fase mas grandiosa y asimismo estúpida; acaparo la vagina permitiendo que algunos remedos hippies entraran también por ahí, lo que quedaba de seguidores de Frankfurt y otros movimientos modernos entraron por su ano haciendo que abriera su compás y que le tronaran la columna haciéndola sentir uno de los placeres mas grandes de su vida, empezaba a pedir mas a gritos cuando los hijos de la lógica y Aristóteles le sellaron la boca penetrándola por entre los labios y aunque le reprimió un grito sintió placer que la ahogaba y la alimentaba a la vez, a los revolucionarios de estilo marxista solo les quedaron las tetas. Y la filosofía que aun quería mas, con sus manos que aun le quedaban libres se apretó las tetas una contra otra para que estos la rozaran una y otra vez por en medio de ambas, mientras le acariciaban los pezones que alimentaba los frutos de su perdida de pureza y sabiduría.
Entre tanta fricción, las terminales nerviosas de estructura filosófica antigua comenzaron a hincharse y a agrandarse provocándole un orgasmo intenso y enorme y al producirse esa reacción hizo eyacular entonces a todos lo que la penetraban, se dice que incluso algunos la penetraban por el ombligo, los oídos y que le perforaron los ojos, todos estos empezaron a venirse dentro y fuera de ella, la llenaron de la porquería que producían con sus mentes hasta que la hicieron explotar de éxtasis y placer tanto que comenzó a desvanecerse y morir con una cara rojiza y casi dormida de un placer que la lleno y mató. Al morir ella no pidió perdón ni se despidió de nadie como otros que al morir dedican sus ultimas palabras, ella solo exclamo ¡he muerto! ¡La filosofía ha muerto! ¡Traigan de vuelta a la sabiduría! A ver si cualquiera se atreve a tomarla y a darle verdadero placer! Y sollozando dijo, esa es solo para los elegidos.
Dudo que no creáis esta muerte, pues tú estuviste ahí en cierta medida, quizá gozando de su clítoris, de lo tenso de su ano o de los placeres de su boca, quizá eyaculaste fuera de ella, vives de esa suposición racional que crees una verdad, pero si no es así, si te has mantenido casto o te alejaste a tiempo de ese cuerpo perfecto, quizá tengas oportunidad de ser uno con la sabiduría. Que aunque envejezca, no muere y su clítoris siempre estará más rozado y vivaz.

Del falso clítoris del pensante.

Con la violenta necesidad de decidir entre el correr y el simple andar, me vi en la necesidad de poner a una silueta femenina contra un pilar exquisitamente tallado, el momento exacto y pleno… nótese… exacto y pleno... del tiempo en que me escabullí por su estructura, fue el momento en el que cedió, el momento en el que abrió su instinto de madre hacia mi fuerza de ser creador.

La mujer no puede evitar cobijar un fruto aunque este nunca vaya a tener el fin predispuesto por el devenir de nuestro universo... nuestro estado de cosas.

Descubrí entonces que la forma mas propicia de sostener la mente lucida es enloqueciendo los nervios de otros, las partes blandas de un cuerpo físico y de uno intelectual…

Hacer temblar a una mujer mediante el disturbio, y poner a quebrar la voz a un ser superficialmente “mental” tienen efectos de estabilidad y lucidez en quien lo provoca, ambas a su vez dan cierta explosión de éxtasis, lo mas adecuado es hacer que ambas cosas duren lo suficiente… pues de un lado el cuerpo físico goza de ese estremecimiento, y por el otro… la mente de quien es minimizado sufre, pero ambas se convierten en un estado de lucidez y gratificación… Esto es clásico, dos opuestos creando una sola cosa, que a su vez; representa de nuevo las mismas dos… Si yo fuera un “filósofo”, lo explicaría, por suerte no lo soy, pero si no lo entiendes… probablemente seas un limitado.

El espíritu de quien piensa no se encuentra en el orgasmo que produce una contradicción provocada. Sino de quien entiende el ser como uno entre todos… quien se conoce a si mismo como exacto y pleno… nótese… exacto y pleno.

Amorfismos.

Del abrazo. Tras la idea, de que todos somos gregarios por naturaleza se puede decir que la cercanía entre seres es más representativa según el afecto que sea generado, yo me acerco a quien me inspira mas confianza, y me siento a un lado y bebo un café, el abrazo representa un golpe mas fuerte a ese sentimentalismo humano, el abrazo es una cercanía maximizada, y muestra una supuesta felicidad o regocijo, bendito sea el abrazo lleno de cosas inmateriales, y no de navidades y años nuevos. Y si el abrazo puede ser así de valioso, lo que hace el sexo es inimaginable.

La lejanía. La lejanía convierte a un hombre en un extraño, lo vuelve ajeno, busca y convierte a otros en su pasado y en lo que se encuentra en otro lado, es un alquimista natural, excepto que nunca se convierte a si mismo en lo que era… y eso está bien. Faltaría saber si hay un bien o un mal, si estos existen el hombre tiene en la mujer un mal, en el devenir un bien y en el todo, lo que el bien y el mal no le dan.

El olvido. Este debe interpretarse como un reinicio, el reset del Supernintendo siempre se atoraba, como en la vida misma, el olvido siempre esta atorado, ¿Por qué es tan difícil reiniciar? Por que siempre ponemos los ojos en lo que no existe, el pasado y el futuro, ¿Dónde dejamos al presente? En el olvido, reiniciamos en una mentira, el ciclo humano existencial, es una mentira piadosa.

De Javier. El pensamiento lineal de nuestra academia, solo nos permite que los alumnos sean unos idiotas que asistan a clases para contra argumentar a otros idiotas, y al caer, olvidarlo es una tarea pesada, falta ver al patético hombre de anteojos y de actitud altanera que fue humillado por que el mismo lo provoco así, y aun no puede olvidarlo, cree en su conciencia que un silencio provocado es una muerte filosófica, la muerte filosófica se la dio al creer que la filosofía era así de prácticamente pendeja…. Yo digo que si…. Yo digo que no… pues di lo que quieras, esto no es filosofía….

La filosofía. Por favor, hagan algo, búsquense un trabajo, talen árboles, no pierdan su tiempo en la filosofía si creen que solo se trata de aprenderse un libro de texto, el pobre profesor que cuenta chistes solo tiene por sustento entender de una sola forma las cosas, esta filosofía que estudian no les permite pensar, por favor mátenla de un solo golpe.

El amor. Entre este y la filosofía hay una relación mas que etimológica, si quienes la estudian se dedicaran a sentir amor lo que quiera que sea, no serian filósofos meramente, pero serian menos pendejos. Ellos necesitan sentir, aunque sea por sus imbecilidades, amor, aunque esto signifique seguir siendo entupidos, representaría un regocijo para su alma, ser pendejos con conciencia.

Vamonos a Madrid a decir puras pendejadas.

Carta póstuma.

Esta es muerte.
He tenido el placer de ser lo que los hombres desprecian, lo que las mujeres aman, lo que el viento estetiza, la marea de fuego de otros, la paz en brazos de alguna, la pasión en el peine de alguien que me permitió obstruir su mirada, el ideal de los chicos modernos con violencia retenida. La voz asesina de juegos retóricos, la orilla del vaso, el asesino de los que no han muerto, la idea oculta de la verdad en la explosión no buscada de una mujer, he sido el humillado vulgarmente tras humillar con la paz del artista, he sido el tacto de un pianista ocupándose del pecho de su humilde dama de compañía, he sido todo lo que he leído y he olvidado, he sido lo que me causo nausea y lo que la detuvo, soy el escuchante de los que no quieren decir nada, soy ahora; la pasión de la semilla que ha quedado en el centro de la tierra para repartirme en el todo como fuente de vida.

¿Cuantas cosas dijeron los existencialistas que no estuve dispuesto a seguir? No lo se… pero algo es cierto y estoy dispuesto a comprobar, si es estrictamente necesario, cada hombre elije su muerte, de una u otra forma hemos elegido morir los que estamos muertos, unos han decidido cortar por el hilo de la fatalidad y el bien vulgar, otros lo hemos decidido solo cerrando los ojos y olvidando que el mundo de hoy tiene las soluciones a todas las cosas, o peor, nos han olvidado, por que es normal que tengas esos deseos de tranquilidad, los padres y las madres le quitan la importancia a la fatalidad de la elección descuidada para su percepción propia. No me duele la indiferencia voraz del sentimiento material ajeno, creo que cumple con la naturalidad de la supervivencia humana, ahora lo digo; naturalidad de la supervivencia humana, naturalidad de la pasión absurda de vivir para otros y ser lo que otros deciden. Puedo decir en este momento que la nausea soy yo y la mas grande de todas las ratas, ambos al mismo tiempo; y en todos los tiempos somos la voracidad y la paciencia del comer por mera costumbre y mera racionalidad excesiva.

No he de sentirme un samurai por este acto y decir que he decidido: morir y no vivir, las éticas menos éticas me han trasformado en un farsante, en un violento sentir perdido, el hipo vuelve, quizá mas fuerte que nunca, este dolor no lo sustituyo por nada, es un dolor de demencia, es una fuerza oculta en el centro de mi cuerpo que me pide que algo salga como fiera despidiéndose de una jaula de adamantium, el vaso de agua ya no oculta el sentimiento de rebote en mi longitud vertical. Ya no es tiempo de quejarme, ya decidí que todos se olvidaran de mí para que me dejaran morir y he de cumplir con eso, he de vestirme de traje falseado, he de ponerme de punta en lo frío de una cama de acero y de ser el chiste perdido de la convicción acabada. Basta con el rebote, no lo soporto mas, es la fiera que ha de romperse el esqueleto por salir y recordarme que me ha vencido tras elegirlo así. Mejor en pie morir.

Tranquilidad, lo peor, sientes como si la tormenta aun no comenzara, he de esperar, no me queda mas, pareciera que no hay vuelta atrás, solo el rescate oportuno que solo pertenece a los filmes mas cotidianos, filmes de pacotilla. He grabado en mi memoria los recuerdos que he de tener en mente cuando los últimos latidos estén llevando su cuenta regresiva, cuando por fin regrese el corazón por la boca y lo escupa como semilla de aguacate en el guacamole del cumpleaños de mis 3 hermanos.
La cabeza es una fuente de dolor instrumental, es una incisión en el cráneo mismo, un fractal auto flagelante, una visión profunda del acto de la subversión del cuerpo maquinado para dejar de funcionar como esta preestablecido, como lo natural manda. El acto estilizado de la moral contra el estilo puro del sentimiento de la necesidad de no necesitar mas nada. La tembladera de mi pulso es la abominación de mi yo juzgado, soy el esclavo de el peso que tiene el ángel dibujado en un plato político.

No es miedo, es la determinación de un estado de cosas volteado de su primera impresión retirada del viento flaco de un sitio tibio, arrancado de su voluntad. Soy la voluntad en si, la voluntad es, filosóficamente hablando, el acto de no hacer, y no hago, ni soy ni estoy, voluntad susurra el viento en su lenguaje de besos y roces.

Si esto ha de desocultarse debe ser pronto y el tiempo, que no es, no espera, a que diga las palabras del poeta español que han de vestir mi epitafio secular, solo he de decir que la elección de la muerte es tan propia como la del desayuno, como cuando decidí hacerme del amor de mi vida, como cuando decidí ponerla entre mi sudor y el fuego, como cuando encontré en ella la soltura de una diosa frente a un paraíso de sueños y de alientos desparpajados, como cuando decidí que había hecho lo correcto por estar, ahora decido no estar y ponerme a los pies de las circunstancias y de las ironías del pensar vulgar de las academias.

Hoy la muerte es y mañana el amanecer de otros y otros, estorbando al paso de los siete huecos rellenos. Mañana seré parte de aquellos y también de los otros, mañana seré el viento que sensualiza el rostro de la miel. Decidí aprovechar la unidad para fractalizarme de manera eterna… para ser… uno.


Bailaré con la mística.