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Siempre que tomo un trago barato, escuchando a Nacho Vegas, imagino que esta ahí, tocando a flor de piel. Ese hombre me ha robado las letras… por lo tanto me ha puesto en una fuerte prisión de cadena Karmica…. Habrá que dejar de ser él… justo cuando deje de escarbar en tierras que parecen de otros, debo escribirme.

Los hombres y sus creaciones es el bando del estado de cosas oculto en la mente superficial de hombres vacíos de espíritu y llenos de materia.

De mi caida... de ti.

Fragmento.

Fue algo que jamás imagine de tal forma,

Es como si me hubiera matado

Y me dio la tranquilidad y el miedo mas profundo de todos, es como haber estado en el sitio más hermoso del cosmos y alguien me apretara la garganta desde adentro, no es más que la presencia de todo un segundo de vida casi inexistente que sofoca con su estado de unión, con su rito.

Y hoy que tengo tanto de que escribir, lo frío del viento y lo seco del tiempo me obliga a permanecer quieto y sonriente ante la dicha de la muerte, y de la paz del vino sin descorchar, el rezo de otros por la bondad de mi ser, y la rabia de quienes comenzaron lo que nadie termina.

Del infierno al cielo en el mismo presente y en el mismo camino, lo clásico de estos polos es el auge de los demonios blancos y de los santos oscuros. La sangre de los anteriores es la poesía de los vencedores…

El fuerte umbral de los 7 deseos se vence ante el más elemental de todos, ante su presencia en la de otro… ¿Cuántos pasos más se darán en honor a este momento tan gloriosamente mortuorio? Seguro solo dos… los nuestros.

Puede ser que en mi estancia pasiva; el origen de mi fénix se encuentre en la pasión por un demonio. Entonces debo cuidarme la piel…… y el alma.

Estado.

El aparecer de todos los hombres se ha presentado como el extracto de una función coital y moral.
Luego de la estupidez anterior, he de comentar que no creo que el coito sea lo que produzca la población humana.
Tras esta última estupidez solo se debe decir que no se diga nada, sería más puro pensar que no hay población ni generación espontanea. La paz y el bien del caos son exquisitos para quien los entiende como ajenos a lo socialmente afectado... por mi parte las exuberancia de la vida se encuentra en el conocimiento de la inexistencia de lo social como obra natural... es decir; plantarse en la situación de una caída hacia arriba con el viento hacia abajo, un estado de quietud y fuerza neutral.

De la escritura.

No puedo escribir lo que me ordenan... necesito escribirme a mí mismo... eso es posible, y evitare la reencarnación.

Siempre quise que las letras representaran el estado de cosas, pero ahora solo se que deben representar la totalidad... lo único... el espíritu... la nada.... el yo.

Expón en el viento con tu exhalación, no en lo constante de una hoja de papel, el universo te respira cuando lo respiras, el ciclo de la muerte y de la vida es la bondad de la rueda que gira en todas direcciones.

Si la verdad estuviera en la sucesión de una metodología lógica, los seres más ruines serian reyes y los poetas serian mas poetas... es decir, menos leídos o escuchados... más alejados de su cárcel y mas dentro de ella..

En el pensamiento solo nos queda esperar la muerte y el descanso de la vida intelectual... el renacimiento desde los escombros, la alquimia del logos, el fénix del conocimiento... el edén.

Memoria de un momento de ti.

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Fragmento...

Dedicado...

Allá… el ritual de belleza es continuo y pacifico… estas ahí… rozando el viento vanidosa y divinamente, y apoderándote del mundo posando para él y enamorándolo… ni mi religión que me lo permite, me deja sentir lo que significaría ser el viento y rozarte tan sensualmente para mi que tu ni lo notarías… soy el viento… y estoy tan lejos de ti que no puedes descubrirlo. Nadie ama como el viento a las flores…. Nadie disfruta más el rozar sus espinas.

Y tú allá… y a mí sólo me queda imaginar… pero de tu belleza, aun estando aquí… nada contiene que mi pluma se mueva y te escriba, tu belleza se quedó en otro lugar, pero todo lo que me hace escribir se quedó conmigo, igual que el viento soy allá, tu eres la poesía a la que le hago el amor en una hoja de papel todas las noches.

Eres la poesía a la que le hago el amor en una hoja de papel todas las noches.