Pecata minuta.

Hoy, luego de tanto, me pido disculpas;
preferiría poner en el tibio temor
la paz de los hombres que no están en mi sangre
y poner como escudo tu rostro de carne y licor.

La marca de tus mejillas es la paz de mis labios,
con la imagen de los ojos del juez
sin compasión ni pena
la lumbrera de tu vientre desconocido rondando la luna.

Muéreme en la extensión de la corteza;
sembrando la pasión de la nobleza,
róbame la fuerza de una garra
y llévate la vida del alma.

Nombra a la distancia un instante
mordiendo entre tus uñas una cuna,
de una mueca de semblante
sobre el espejo cruel de mi serpiente.

No ha de ser el invierno o el despeje
el que rompa la intención de tu veneno
cuando mis ojos sufran de tu fuego;
será la perdición único miedo.