Solo.

Empujo las manos contra el rostro,
remarco las letras de siempre
en el plástico de siempre,
que se queja y se retuerce.

El humo delgado sin la fuerza de la nicotina,
es la sanidad de lo que purifica.
La marca en una orilla,
en el filo sangrante que besa.

Rompe visiones con una mancha,
refresca sin la humedad del calor
mordiendo la pasta de un pelvis moribundo,
ideando la castrada sensación del canto.

Una vida como esas;
que de vez en cuando
Me dibujan la sonrojada envidia
llena de pesares genitales.

Aquél se alimenta de olores sin vida,
revuelca su muerte con esencia
de la materia muerta y volada;
entre los dedos de un dios,
que a veces…
se le olvida respirar del oxigeno que nos brinda,
con soplidos de sexo sin fuerza.

La estética de la sopa instantánea
esta e la soledad,
nunca nadie en esta existencia o en la de alguien más;
daría la vida para compartir la comida del solo.