Pequeñas Pequeñeces

Belleza es tu segundo nombre; y mi deseo primero.

Todos mis deseos son tan efímeros como tu pasión por mi.

Me opongo a ser el poeta de poemas escritos para ti.

El amor da comezón; pero cuando te rascas la piel se hincha.

Date la vuelta para creer que ignorarme no es la única razón por la que me das la espalda.

Eres una diosa, tu manera es la mera divinidad y tus besos son pequeños milagros que mantienen mi fe viva.

Y luego la mirada; tus ojos que sonríen, que seducen mi sudor injustificado.

Y luego tu mirada; que va mas allá de los ojos, de las pupilas banales. Y la mirada.

15 segundos en tu piel, 10 segundos en tus ojos, 5 segundos en tu boca, 1 segundo en tu mente, desaparéceme después.

Escribirte es un acto cobarde; cuando tocarte es tan posible como mirarte.

Y de la vida perdida del día de hoy, mis deseos se guardan un momento cuando el instante en tu ser se ve distinto.

Me haces demasiado daño; paro y dudo del amor que siento por mi amor. Y es tan bajo.

No se es escritor por haber elegido decir ciertas cosas, sino por la forma en que se digan.

Jean Paul Sartre

Ese señor si es escritor ¿lo dirá por eso?

Pasión al agresor

El dolor no es suficiente al momento de la muerte ni después; lo que hiciste en vida es peor que el millón de mordidas que recibirás en la caja mortuoria, peor que abrir tu cuerpo o pesar tu corazón. Por que fuiste un ser horrible, todos te desprecian y desprecias a todos, ahora eres parte de los que son nada y estas con nadie; pues nadie quiere estar contigo. Ni un solo ser compartiría su tiempo con alguien como tu y eso es mas que matar, que robar, que violar, que destazar cuerpos vivos, que aprovecharte de quien no se defiende, que derramar sangre inocente en suelos sin culpas, que faltarle a tus padres de manera fatal y ¿sabes? Ninguna de las tres cruces perdonaría tu alma de ese andar provocador de nauseas y ascos cicatrizantes.
Hiciste de la verga tu puñal mas filoso y doloroso para el cuerpo y el alma, de tus pulgares el collar asfixiante mas efectivo de todos, de tus índices la palanca mas útil para ese martillo asesino, de tus nudillos la frase exacta para limitar cualquier voz contraria, de tus brazos la camisa de fuerza para seres dementes con cordura, de tus pies el móvil que no deja que alguien se escape, de tu ímpetu una voluntad absolutista de altas emociones, de tu cuerpo una maquina de sufrimiento, de tu conciencia el cuarto mas oscuro de cualquier interior mental y de tu alma ….. Sólo eso. Ni siquiera algún recuerdo con una efímera sustancia de eso que llamo equilibrio.

Al Lado del Camino.

Holocausto sin pasión ni razón.

Bajo el manto del cielo gris, dentro del mismísimo infierno frió, la vista de todos está en el crepúsculo del dios cielo que cae y sube consecuentemente; lo que va viene y lo que fue será, pero no para nosotros. La urbanización es un pretexto para esconder la fealdad de nuestro mundo… fallecido, no se acepta la verdad; vamos contra nosotros mismos, destruimos lo que construimos por que vivimos la muerte, disfrutamos el llanto en ojos extraños, la compasión y el altruismo están en el castillo del rey… olvidado por magia del emperador virtual; la perfección jamás estuvo tan lejana.
Ya nada nos traerá de vuelta el pasado oscuro… ninguna era nos cambiaria su presente por el nuestro, ni siquiera aquellos sujetos que vivían al desnudo y eran feos… casi como feos hoy todos nosotros. Ahora los filósofos, imbéciles, son vendedores de manuales de equipos de computo; de moda por la oferta y la demanda… ayer hice un análisis hermenéutico de algunos… ¡que simbolismo!

Yo estoy volviéndome loco, hay una fabrica de rosas frente a mi casa, las hacen naturalmente, a base de restos animales, todos esos seres tratados en vida bajo un régimen sanitario estricto como el de cualquier humano, las rosas aun se venden, pero que ruido y que olor ese proceso.

Y como dije… ya casi loco… extraño los días en que esta condición me haría especial para los tiempos futuros. Creí… como Nietzsche… haber nacido póstumo. Tuvo suerte.

Del uno y el caos (interacción con el oráculo)

El hombre y los autos
Los seres y las sombras
El oráculo y yo

El viento y la arena
El suelo y la tierra
La cara y el sol
La niebla y el frío
El sueño y el circo
El gordo y el flaco
Entre tanto y tanto
El río y las piedras
El ritmo y la estética
El brillo y la luz
El saber y el sabor
La embriaguez y la locura
El arte y la nada
La esfera y el cubo
El ojo y la imagen
La boca y el ruido
La tele y el zaping
Lo efímero y la razón
El vomito y la calma
El tigre y el dragón
La caña y el olvido
El acido y la mueca
La madre y la muerte
El santo y la fe
Las larvas y la revelación
El éter y la luna
La hermafrodita y la abstinencia
El viernes y el domingo
La mirra y el aroma
El amor y el abismo
Las abejas y los asnos
Bunbury y el artista equilibrista
Fito y el camino
La bala y el irrumpir
El cine y la rueda
La voz y la sal
El dar y la sonrisa
El viaje y el extranjero
El vino y la miseria
La emo y el suicida
La sangre y el hambre
El colchón y el resorte
La filosofía y el ego
La danza y la furia
El caber y el llenarse
El tiempo y el silencio.

P.D. Estas palabrerías son un juego entre la oráculo (Alejandra o la persona de la foto) y yo, lo hicimos en aproximadamente 40 minutos durante nuestro tiempo libre en la clase de antropología filosófica… y adivinen… no tiene mensaje poético… ni sentido (si no quieres).

¡Ay Sabina!

Y morirme contigo si te matas

Y matarme contigo si te mueres

Porque el amor cuando no muere mata

Porque amores que matan nunca mueren.

Joaquín Sabina.

Ay Sabina ¿Todos entenderán lo que quieres decir; aun cuando hablas de amor?

Curiosidad, nada más… solo eso. (trabajo no terminado, ni siquiera comenzado)

Después de todo sentí una ligera necesidad de no saber siquiera la razón del azul del cielo, a veces creo que ese no es el método real de la filosofía; quiero decir… con preguntas así ¿cual esencia encontraremos? ¿La misma que busca mi prima Priscila de 4 años? Y me podrían salir algunos con la idea romántica de que los niños son el filósofo natural y que en ellos encuentras al receptor mas duro de convencer, pero ahí no existe la filosofía. Yo no lo se de cierto pero creo que una iniciación filosófica no se lleva a cabo por curiosidad o por conciencia… sino por las dos.
La curiosidad por si sola no es filosofía, ni siquiera la duda lo es, puesto que en muchas ocasiones ahí se queda… solo en una curiosidad o duda, tal vez podemos comenzar todo un tratado excelente mediante una duda, y manejar las palabras para al final dar una respuesta totalmente convincente para esa cuestión, pero quizá sea solo un convencimiento por una respuesta desesperada.
No se que cosa es eso…y perdón por no terminar esto que apenas comenzaba a empezar(je* yo y mis mamadas); supongo que seguiré escribiendo sobre esto… pero aun estoy sorprendido por las sencillas palabras de mi estimado amigo Harún: “uno solo puede llegar a filosofar cuando empieza a ponerse en contacto con la esencia” ¡ay! Ese Harún me saca de mis momentos en blanco con cada símbolo que se que algún día descifraré.

P.D. cualquier esencia aun es tan lejana para mi, que quizá para mañana sólo siga viendo la caída interminable de este suelo, y nada más.

PROFUNDO.

Camino hacia las sombras,
Buscando la luz reveladora,
Viendo el sufrimiento plagado en las paredes;
Los gritos infernales contaminan el viento frío
Sangre roja, caliente, cayendo… es casi lluvia… casi.
Escucho el llanto como un mar lejano,
El agobio como ramas tenebrosas en los árboles de raíces flotantes,
El odio crece como pasto verde y húmedo,
El dolor es la tierra que piso… húmeda por el odio.

El amor solo parece una luz perdida;
Expulsada por una estrella escondida entre las nubes de cuerpos muertos…
(No veo el mío)
Todo parece tan mal; todo esta tan bien.
El miedo ya no se siente; ya es cotidiano.
Dormir no es necesario; esto es un sueño.
No hay luz del día; el sol ya no sale.
La noche no existe; pero la oscuridad es permanente.
Aunque todo sea negro y tenebroso,
Simple e infinito…
Aquí encuentro la paz que nunca tuve,
La felicidad ya no es efímera... ni mortal.

Hitlers.

La sangre se mueve como agua,
Las balas atacan como viento,
Las mentes se burlan de nosotros,
Son vidas que juegan a las muertes.

Nosotros somos las almas que se pierden,
Ellos tienen las armas que odiamos
Ellos odian los entes que amamos,
Ellos viven de nuestra sangre y llanto.

Buscan poder para poder controlarnos
Tienen control y nos dejan al olvido;
Somos la nada que vive en lo perdido.

La sangre se mueve como agua,
Las balas atacan como viento,
Nosotros caemos todos muertos.

Vivimos muriendo por el miedo
Morimos viviendo tanto miedo.
Caerán genocidas y racistas;
Desearan haber sido altruistas,
El mundo lucha con un frente anarquista.

Hitlers, Hitlers, Hitlers, Hitlers.

Odio e insatisfacción, odio y más munición.
Fuego y destrucción, fuego y más destrucción.
…..

Hoy no se, quizá mañana entienda lo que hoy por mis limites no.
De pronto me siento imbécil por no fingir que no lo soy.
A veces quisiera ser como los demás estudiosos de la filosofía, quisiera enamorarme de un pensador muerto y olvidarme de mí.
¿Por que demonios mate a mis padres filosóficos?
Hoy no se…. Pero los intelectuales de hoy día; NO SABEN NADA.

P.D. … Sin Mensaje Poético .