Y no SERÉ escritor...

domingo, 7 de octubre de 2007

Acabo de llegar de trabajar… mataron a un tipo en el estacionamiento del lugar donde trabajo… y pues que bien por que me estaba aburriendo de estar ahí parado, ¿saben? Fueron unos quince años de un varón; gay por cierto, y no por que festejara sus quince, pero lo que lo delató fue que no tuviera amigos, solo amigas. Yo no lo se de cierto, pero a esa edad uno tiene mas amigos que amigas, y mas novias que amigos. Je*

¿Recuerdan esa frase de Sócrates? Yo solo se que no se nada.
Pues tengo una mejor: Yo solo se que no he cenado.
jajaja eso si que no tiene mensaje poético.

He pensado y no se si sea cuestión de percepción como diría Gotita pero ¿por que los extranjeros son mejores que los mexicanos para el mariachi? (ya se que el mariachi no es mexicano y que probablemente la existencia del mariachi en México se deba al trauma de Porfirio Díaz con Francia y sus modas)

Pa’l Erick.

Que bueno que este de vuelta… ¿MINI-NIETZSCHE? De verdad espero que lo digas por que me conoces y no por que estudio filosofía y creas que solo soy un fan, por que si vieras cada cosa que pasa por Nietzsche en el salón de clases de filosofía (je*) que cosas.
Todos dicen ser el alumno favorito que del “maestro” Nietzsche” pero ni le hacen caso; pues si lo hicieran, no lo amaran y “siguieran tanto”.

¡PINCHE MINI-FREUD! JAJAJAJA Saludos mi buen.

¿Se han puesto a pensar que lo sabios son o fueron tontos?
Je* ni siquiera saben o supieron que lo son o que lo fueron.

Como el tipo este; Cristóbal Colón, nunca se enteró que descubrió América ja ¡aah! como odio a ese cabrón.

7 comentarios:

Consolation Des Arts dijo...: ...Hay cosas que no puedo entender...hay otras que no quiero entender, que talvez sean más.
Pero...comó puede la misma persona un día escribir algo tan lleno de figuras y color sobre la muerte o lo que sea y luego ¨entretenerse¨ con el mismo espectáculo en la vida real.
No cabe duda señor, que un hombre muerto no significa lo mismo para usted en su cabeza que en la realidad.
Mhhh una vez, tal vez dos... vi a alguien morir, y muertos ya , he visto a algunos, queridos para mí.
Ojalá y cuando yo muera...o usted, nadie escriba lo mismo que acabo de leer. Dijera mi querido Wilde...
Puedo soportar la fuerza bruta, pero la razón bruta, es intolerable¨.
Ja...
Algo así....
Claro, sólo por hoy digo esto, mañana seguramente estaré opinando de mejor humor acerca de lo que escribe...Seguramente; 7 de octubre de 2007, 1:42
Todos tus muertos dijo...: Qué onda carnal, las damas se propasan con vos llamándolo bruto, jaja. Creo que no han advertido que lo único que nos molesta de la muerte es que nos suceda a nosotros o alguien a quien queremos. Hipócritas, el mundo no suele importarnos, salvo cuando discutimos dentro de un salón de Humanidades. Saludos.; 7 de octubre de 2007, 9:00
Unknown dijo...: ummm etiquetando a la gente como homosexual o no, no creo que consigas grandes beneficios. En fin, lo hubieras besado al morro si tenías la duda de sus sexualidad, te lo aseguro que hubieras salido de la duda.
por cierto, creo que tienes buena narrativa, he leído algo y está bien. saludos; 7 de octubre de 2007, 13:53
David Navarro dijo...: !A mi no me llamen ni bruto ni homofóbico! Pues, según yo, ni una cosa ni la otra, bueno quizá sea un poco bruto por las cosas que digo.

¿Sabes Abel? No quise etiquetarlo, quizá así fue; pero la verdad es que eso lo tomo tan normal que ni siquiera pienso que pueda ser malo, no lo digo en mal plan, tal vez por la naturalidad con la que lo mencione sonó de alguna manera agresiva pero te aseguro que es todo lo contrario. ¡Cielos! Yo bien normal hablando de eso y no recordaba que hay mucha gente que no lo acepta y aunque lo apruebe no lo toma como algo normal ¡rayos!

Gracias Abel, saludos.; 7 de octubre de 2007, 22:34
Neural Crash dijo...: Awebo que eran pendejos!!! jojojo pero no creo que no lo supieran, la ignorancia comienza cuando dejas de creer que eres un pendejo... Ahh como me fascina esa palabra ¨PENDEJO¨ Apoco no es una palabra sumamente conjugable entre los blogeros de este circulo? ... y me incluyo por pura cortesía xD
Yo pendejo
Tu pendejo
Nosotros pendejos
Ellos pendejos etc...; 9 de octubre de 2007, 16:27
The Black Tear dijo...: Interesante.
Una muerte sin importancia aparente desencadenó toda esa reflexión ... qué pedo con tus deducciones de homosexualidad xD!... Cada quien.

Keep it going..
Tiempo sin verte.
Adiós.; 11 de octubre de 2007, 11:14
David Navarro dijo...: oigan... ese pinche erik regreso mas intelectualoide mamon que nunca no?

hey eric dices puras "pendejadas" je*
pero pues sicologia, pendejadas, pues que mas no? jajajaja...
saludos.

y te creiste eso del tal marcuse no? tranquilo, ese wey nomas tenia que quedar bien con alguien, contigo.

saludos!!

por cierto mi eric... te incluyes por que estas, y por que no puedes hacer nada mas je*; 12 de octubre de 2007, 0:50

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Carta póstuma.

Esta es muerte.
He tenido el placer de ser lo que los hombres desprecian, lo que las mujeres aman, lo que el viento estetiza, la marea de fuego de otros, la paz en brazos de alguna, la pasión en el peine de alguien que me permitió obstruir su mirada, el ideal de los chicos modernos con violencia retenida. La voz asesina de juegos retóricos, la orilla del vaso, el asesino de los que no han muerto, la idea oculta de la verdad en la explosión no buscada de una mujer, he sido el humillado vulgarmente tras humillar con la paz del artista, he sido el tacto de un pianista ocupándose del pecho de su humilde dama de compañía, he sido todo lo que he leído y he olvidado, he sido lo que me causo nausea y lo que la detuvo, soy el escuchante de los que no quieren decir nada, soy ahora; la pasión de la semilla que ha quedado en el centro de la tierra para repartirme en el todo como fuente de vida.

¿Cuantas cosas dijeron los existencialistas que no estuve dispuesto a seguir? No lo se… pero algo es cierto y estoy dispuesto a comprobar, si es estrictamente necesario, cada hombre elije su muerte, de una u otra forma hemos elegido morir los que estamos muertos, unos han decidido cortar por el hilo de la fatalidad y el bien vulgar, otros lo hemos decidido solo cerrando los ojos y olvidando que el mundo de hoy tiene las soluciones a todas las cosas, o peor, nos han olvidado, por que es normal que tengas esos deseos de tranquilidad, los padres y las madres le quitan la importancia a la fatalidad de la elección descuidada para su percepción propia. No me duele la indiferencia voraz del sentimiento material ajeno, creo que cumple con la naturalidad de la supervivencia humana, ahora lo digo; naturalidad de la supervivencia humana, naturalidad de la pasión absurda de vivir para otros y ser lo que otros deciden. Puedo decir en este momento que la nausea soy yo y la mas grande de todas las ratas, ambos al mismo tiempo; y en todos los tiempos somos la voracidad y la paciencia del comer por mera costumbre y mera racionalidad excesiva.

No he de sentirme un samurai por este acto y decir que he decidido: morir y no vivir, las éticas menos éticas me han trasformado en un farsante, en un violento sentir perdido, el hipo vuelve, quizá mas fuerte que nunca, este dolor no lo sustituyo por nada, es un dolor de demencia, es una fuerza oculta en el centro de mi cuerpo que me pide que algo salga como fiera despidiéndose de una jaula de adamantium, el vaso de agua ya no oculta el sentimiento de rebote en mi longitud vertical. Ya no es tiempo de quejarme, ya decidí que todos se olvidaran de mí para que me dejaran morir y he de cumplir con eso, he de vestirme de traje falseado, he de ponerme de punta en lo frío de una cama de acero y de ser el chiste perdido de la convicción acabada. Basta con el rebote, no lo soporto mas, es la fiera que ha de romperse el esqueleto por salir y recordarme que me ha vencido tras elegirlo así. Mejor en pie morir.

Tranquilidad, lo peor, sientes como si la tormenta aun no comenzara, he de esperar, no me queda mas, pareciera que no hay vuelta atrás, solo el rescate oportuno que solo pertenece a los filmes mas cotidianos, filmes de pacotilla. He grabado en mi memoria los recuerdos que he de tener en mente cuando los últimos latidos estén llevando su cuenta regresiva, cuando por fin regrese el corazón por la boca y lo escupa como semilla de aguacate en el guacamole del cumpleaños de mis 3 hermanos.
La cabeza es una fuente de dolor instrumental, es una incisión en el cráneo mismo, un fractal auto flagelante, una visión profunda del acto de la subversión del cuerpo maquinado para dejar de funcionar como esta preestablecido, como lo natural manda. El acto estilizado de la moral contra el estilo puro del sentimiento de la necesidad de no necesitar mas nada. La tembladera de mi pulso es la abominación de mi yo juzgado, soy el esclavo de el peso que tiene el ángel dibujado en un plato político.

No es miedo, es la determinación de un estado de cosas volteado de su primera impresión retirada del viento flaco de un sitio tibio, arrancado de su voluntad. Soy la voluntad en si, la voluntad es, filosóficamente hablando, el acto de no hacer, y no hago, ni soy ni estoy, voluntad susurra el viento en su lenguaje de besos y roces.

Si esto ha de desocultarse debe ser pronto y el tiempo, que no es, no espera, a que diga las palabras del poeta español que han de vestir mi epitafio secular, solo he de decir que la elección de la muerte es tan propia como la del desayuno, como cuando decidí hacerme del amor de mi vida, como cuando decidí ponerla entre mi sudor y el fuego, como cuando encontré en ella la soltura de una diosa frente a un paraíso de sueños y de alientos desparpajados, como cuando decidí que había hecho lo correcto por estar, ahora decido no estar y ponerme a los pies de las circunstancias y de las ironías del pensar vulgar de las academias.

Hoy la muerte es y mañana el amanecer de otros y otros, estorbando al paso de los siete huecos rellenos. Mañana seré parte de aquellos y también de los otros, mañana seré el viento que sensualiza el rostro de la miel. Decidí aprovechar la unidad para fractalizarme de manera eterna… para ser… uno.